那晚，阳台上，一根，一根，又一根… … 烟，被点着，燃烧着，嗤嗤地冒着微小而倔强的火花，似乎道明了夹着它的那只手——微微颤抖着的手。

　　那只手，很嫩，青筋挣扎着鼓起来，却欠着一些火候。烟痛快地燃烧着，在幽幽的夜空里做生命的最后一个舞动，妖娆而妩媚。

　　那张脸不再年轻，虽然他刚满二十五岁——一个还可以带点幻想和懒惰的年纪。站在陈旧的阳台上，俯视着街头来来往往的车辆，他不免伤感。

　　女孩，年轻朴素的脸上挂满了泪痕：你真的喜欢她吗？

　　良久的沉默，男孩迷茫了：我不知道自己怎么了，只是失魂落魄……

　　女孩：你喜欢她。

　　男孩：… …

　　女孩：你说话啊？

　　男孩：……

　　女孩：你从来没有过这种神色，你从来没有这样……

　　男孩：我确信，我最爱的还是你——

　　女孩：可是你居然为了她抽了整整一个晚上的烟，你在惩罚我，也在惩罚你自己。

　　男孩依然沉默。

　　烟的舞姿越来越美，消逝前还轻轻地笑出了声……

　　女孩扔掉了所有的书，当然没舍得扔出窗外：她爱书。

　　男孩从容的手愣住了，既而抖了一下：烟的舞鞋轻轻地踢了他的食指，是那么轻佻。

　　阳台上，烟的香味随风而散，慢慢儿的，只剩下一个个黑漆漆的脚印——那是烟的。旁边是一截截被扭曲的眼的躯体……

　　阳光像往常一样，悄悄地洒进窗户。睁开红肿的双眼，女孩瞥见了一页素净的纸：瘾，已经随着昨晚的风离开了，心，会回来！宝贝，我依然爱你！

　　女孩爬起来，冲向阳台：那儿依旧明亮，似乎不曾有过烟的舞会。翻找，翻找… …写字台、抽屉都不见了烟。顿时，女孩泪流满面… …